"ASESINATO EN LA OSCURIDAD"

De Margaret Atwood sabía que era candidata al premio Nobel lo que viene a ser un dato insignifcante. Un indiferencia más que se produce al leer un nombre. Y encontré primero El asesino ciego y no me lo llevé (y ahora rectifico, off course) y encontré Asesinato en la oscuridad. Lo abrí y descubrí que nada tenía Atwood de autora policíaca como puede parecer a simple vista.

Y creo que mi completa virginidad de opinión me ha hecho leer de otra forma, como es obvio. Pues nada señores, Atwood ha escrito una pequeña maravilla con sus más y sus menos. Una colección de historias, poemas en prosa y hasta microrrelatos perfectamente hiladas por esa maestra casi vanguardista que es l autora contando algo que para ella es tan sencillo como una historia, o más bien una sensación, una ausencia.

Pero no historias al uso: muchas de ellas tienen en común un pequeño tema subterráneo. Y es el recuerdo, la memoria. Así de simple pero así de complejo. Con pequeños gags inteligentes (y punzantes), con sentencias dolientes, con anécdotas elevadas a lo interesante este librito es delgado pero merece una paciencia proustiana: no por aburrido ni por excesivamente cerebral sino para garantizar su máximo disfrute.

Y aquí les dejó con el magnífico relato Cómics de terror (ideal para un día como hoy).:

"Cuando tenía doce años, mi amiga C y solíamos birlar cómics de terror de los expositores de los drugstores. Por entonces sólo valían diez centavos. Los leíamos durante el camino de casa a la escuela, interpretando los distintos papeles con voces de radio y efectos especiales para demostrar que dominábamos la situación. La sangre era demasiado copiosa y espeluznante, los rostros eran de color verde y morado, los gritos, exagerados. Nos apoyábamos contra el murete de piedra de la parte exterior de la funeraria y nos reíamos tanto que C., cuya madre le decía que jamás utilizara los retretes de la escuela, no fuera a pillar alguna enfermedad no especificada, tenía que cruzar las piernas y suplicarme que parara.

-Es que soy un vampiro de verdad ¿sabes? - le decía yo en tono sosegado mientras caminábamos lamiendo nuestros polos. Ésos si los habíamos pagado.
-No lo eres - decía C. en tono dubitativo.
-Sabes que lo soy - replicaba yo apaciblemente -, pero no tienes que temerme. Eres mi amiga- Bajaba la voz y añadía - : Es que estoy muerta de verdad, ¿sabes?
-Ya basta - decía C.
-¿Basta de qué? - preguntaba yo inicoemente - Sólo te estoy diciendo la verdad.
Eso nos llevaba el tiempo de recorrer las cuatro manzanas entre la funeraria y la gasolinera. Después pasábamos al tema de los chicos.

Era invierno, cuando ya estaba oscuro después de la escuela arrojábamos bolas de nieve por detrás a los mayores, procurando no darles y nos partíamos de risa porque ellos ni siquiera sabían que les estábamos apuntando. Una vez llegamos a darle a alguien, una mujer de mediana edad con un abrigo de piel de rata almizclera. Se volvió y nos miró enfurecida y muy pálida. Huimos corriendo entre culpables carcajadas y nos arrojamos boca arriba sobre un montón denieve a la vuelta de la esquina, sujetándonos la tripa.
-¡Qué cara ha puesto! - exclamamos.
Pero estábamos aterrorizadas. A fin de cuentas, la expresión de su rostro era de odio reconcentrado. Los no muertos habitaban entre nosotros"