Libros para gente miserable (I)

Con motivo del día del libro les presento varios días dedicado a recomendaciones de libros que deberían ustedes regalar(se) si no quieren perderse.

Caso 1 - Realistas brutos, y otros enfermos de la anécdota mórbida.

Síntomas:
-Mamá, hoy me he servido el café con whisky. Después Tess ha ido a comprar y tenía una cucaracha en la sopa. Luego he pensado en ti. Y ahora te llamo.

Si Hemingway ya no les llena excepto en sus cuentos, si Ellroy te gusta en su autobiografía y las letras de Micah P. Hinson te parecen recuerdos de infancia.

Recomendaciones:


Trópico de Cáncer - Henry Miller.
"París es como una puta. Desde lejos parece cautivadora, no puedes esperar hasta tenerla en los brazos. Y cinco minutos después te sientes vacío, asqueado de ti mismo. Te sientes burlado."
Preparado: Olvidad a Bukowski jóvenes sudorosos. Olvidadlo y venid a Miller. París tiene glamour pero es que sus ratas tienen algo más de verdad, yo no sé el qué pero algo más tienen. Miller está compuesto por prosa cortante y whisky del bueno.


Tres rosas amarillas - Raymond Carver.
"Me gustaría poder dormir, pero ¿cómo voy a acostarme ahora? La gente no tardará en levantarse. Pronto sonará el despertador de icky. Me gustaría subir al dormitorio, volver a acostarme junto a ella y decirle que lo siento, que ha sido un error, que lo olvidemos todo... Y luego dormirme y despertar con ella en mis brazos. Pero he perdido ese derecho. Estoy excluido de todo eso, y me está vedado el retorno. Pero pongamos que lo hago. Que subo al dormitorio y me meto en la cama junto a Vicky. Podría despertar y decirme: Cabrón. No te atrevas a tocarme, hijo de perra"
Preparado: Un concentrado de Chéjov (su muerte, si) para un nuevo relato dónde todo ocurre fuera de campo. Y fuera de la mente.


Vida de este chico - Tobias Wolff.
"La lista de Dwight contenía algo de verdad. Pero se alargaba indefinidamente. No se acababa nunca, y al cabo de poco tiempo perdió el poder de herirme. La experimentaba como una racha de mal tiempo que hay que soportar, no un frío cortante, sino un día bochornoso, girs y pesado."
Preparado: La conciencia del ser vivido para ser contado. Sin hermosuras ni florituras, preparado a través de lingotes de poesía concentrados en coches, carteles y solicitudes de aceptación. Vieja escuela.

En caso de urgencia...:


Última salida: Brooklyn - Hubert Selby Jr.
"La luna ni se fijó eh Harry, que yací aa los pies del cartel, ni le ignoró, sino que continuó inalterable su viaje. Los chicos se lavaron en El Griego, se secaron las manos con papel higiénico y se rieron tirándose unos a otros unos a otros bolas húmedas de papel. Era la primera vez que se habían divertido desde que volaron los camiones. El primer follón de verdad desde aquella vez que le pegaron al sorchi. Se repantigaron en la barra y en las mesas y pidieron café."
Preparado: Un poco de pre-ellroyismo de plomo y narración anfetamínica para componer el réquiem de unas almas llenas de porquería, de verdad. Un conglomerado de escenas de impacto, de gritos de hastío para una orquesta de dolor. Dolor y sufrimiento. Pero de verdad. Sin directores pijos y sin anabolizantes visuales. Y sin banda sonora cool de Clint Mansell.