LA INSOPORTABLE LEVEDAD DEL MOSTRADOR

Estos días veo la 17ª temporada de Los Simpsons. Y es obvio que la serie estrella de los años noventa, a estas alturas nadie le pide que nos recuerde sus mejores momentos, aquellos que encumbraron a sus habitantes como parte de nuestras vidas, como en la quinta o séptima temporada (por citar algunas) y que ya han pasado a nuestra memoria televisiva. Es una temporada posmoderna e inteligente, de una serie madura y que no puede ser a volver como antes, porqué ese tiempo no existe.

Así pues pedirle a Clerks II que sea una peripecia de videoclub o reprocharle no ser más que, un reencuentro con nuestros personajes de toda la vida indica un cierto mal regusto por el paso del tiempo o un mal perdón por las secuelas otoñales. Tienen mucha razón cuando se afirma que la jugada de Smith es muy similar al regreso de Linklater y en el caso de Smith lo necesitaba para abrirse nuevas sendas a su filmografía o para confirmar aquello con lo que verdaderamente destaco (como sus protagonistas Smith prefiere filmar soledades, tebeos y mostradores que hazañas de los X-Men, el suyo es el cine del chiste entre colegas, y en eso nadie le gana). Ahora, Randall y Dante, los héroes, han sido absorbidos por la melancólica frustración de la cadena de hamburguesas y lo que queda es lo que verdaderamente fue la idea de Clerks: comedia + paso del tiempo = comedia divertiídisima.

Todos parecemos olvidar que vimos el original no porqué fuera el clásico freak generacional que es hoy, sino porqué era una comedia divertidísima. Y esta lo es. Y claro, me voy a encontrar de nuevo con ellos dentro de diez años. Espero. Son viejos amigos. Y esta una secuela magnífica. El señor de los anillos es una película de gente andando. Y los animalitos... Sí, a la altura de la primera.

Plus.: Crítica de Noel Ceballos / Crítica de Refo / Tubos del film.
AB.: Bloggers de frente.

SUPERPUTADA 2006

GH – aseguraba Jordi Costa en su Biblia mostrenca – era el reflejo de nosotros mismos. Bien pues Supermodelo 2006, es el sueño de la foto (falsamente) glamourosa de nosotros mismos y atención, porqué después de la recomendación de G. he descubierto un acierto escalofriante en el programa (y no es el exceso de lágrimas de reality vertidas sobre modelos frías y competitivas: eso es poco menos que un punto de partida conceptual)

Al final del programa de hoy las tres chicas se han salvado. ¡Las tres! Judit Mascó alegre pero elegante ha dictado sentencia, imperturbable. El caso es el modus operandi por la forma que tienen de descartar a las nominadas incita a la tortura psicológica con… ¡el golpecito en el hombro, ese símbolo del ánimo y el lo estás haciendo bien, mutado en cruel (y certera) metáfora de la autoestima!

El caso es que la expulsada de hoy , al pie de los créditos gritaba indignada e insultaba al invitado estrella, Boris Izaguirre. Claro. Pobre mascota psicológica. La despidieron con glamour, y ve ante sus ojos como estiran el programa sin más coartadas, como esta semana pues no se nomina a nadie... porqué si (¡intervención divina querida Fina!) ¿Por qué yo? Se preguntaba con un monumental enfado de rabia e impotencia. Me encanta que las traten, despachen como ganado. La visión de la moda y sus muchachitos que ofrecen es sinceramente (ir)real.

Sea una actriz o una verdadera y resentida criaturita-de-la-moda, Supermodelo 2006 es imprescindible para ver dónde van nuestros sueños estéticos e intelectuales en el futuro. Tenía razón Costa, este programa al paso que lleva va a convertirse en el perfecto igual filosófico y social del contrato de Rosseau en el siglo XXI, al menos para conocer (realmente) a sus ciudadanos, que son televidentes y participantes. Aunque quizá este más cerca del Leviatán de Hobbes.

THUGZ MANSION (acosutic) - TUPAC Ft. NAS

mp3.: (click y sigan las instrucciones) Thugz Mansion.
videoclip en youtube

Quién.: Tupac Shakur (1971-1996) príncipe del ghetto, rey del hip-hop. Él, en los años noventa, se convirtió en el Elvis del rap: en un modelo que todavía sigue funcionando como 50 Cent y con una carrera muy paralela al rockero de Memphis, como ya verán más adelante. Su muerte, muy elvisiana, ha generado una suerte de leyendas urbanas y el hecho de que nuestro amiguete siga editando álbumes post mortem y , además, se hiciese llamar Makiavieli, antes de ser tiroteado da a toda una galería de pajas mentales por parte de fans sherlockholmescos.
Qué.: Canción grabada como todo una elegía al niggah, y como toda una síntesis del mejor 2pac: un canto que trascienda del género para convertirse en todo un espiritual, en la línea del mejor gospel. La religión ahora sólo es la vida y la muerte del negrata. Otro ejemplo de poesía urbana mastodóntica: para Tupac solo hay hermanos en las calles muriendo, hermanos matándose, y demasiada mierda en este mundo. Y al final, como en su otra canción, lo que queda es que life goes on. Por eso, él, quería una mansión para la thugz people, o sea, las personas non gratas afros del neigh’br’hood.
Cómo.: La melodía de la canción se ciñe a una guitarra acústica, que ejerce la función de base, y en el estribillo incorpora hábilmente un chorus (clásico para los amantes del Americaz most wanted) en la mejor tradición de la música afroamericana. La letra , gana Pac por goleada aunque Nas se mantiene firme, es irreprochable y es que cuando alguien canta versos como estos es imposible resistirse. Es el pure feeling.: Tell the homies I'm in heaven and they ain't got hoods / Seen a show with Marvin Gaye last night, it had me shook / Drippin peppermint Schnapps, with Jackie Wilson, and Sam Cooke & Then some lady named Billie Holiday / Sang sittin there kickin it with Malcolm, 'til the day came / Little LaTasha sho' grown
Cuando.: Better Dayz se editó en el 2002 por su madre Afeni Shakur. El álbum de Pac contiene muchos remxies y dos versiones de la que tratamos aquí hoy: es la acústica la versión que se queda en nuestros corazones. Como si fuese una especie de From Elvis in Memphis la última etapa de Tupac pasa de ser un gangsta vacilón para pasar a la variante del soul-hop, fusionando muchas veces los coros en sus canciones hasta lograr cotas de intimidad jamás sospechadas. Le acompaña Nas, el hombre que grabó Illmatic una auténtica Biblia por la inmensa grandeza y cuidado con sus samplers y la fuerza del flow de su autor, de rival de Jay-Z a aplicado y callado miembro de su compañía. La mafia afro de la industria del hh sigue sin límites.
Por qué.: Uno de los leit-motivs sobre los que circula esta bellísima canción es el pasado. Su madre, su vida, los demás (y la música de los demás, también). Un horizonte que se truncó con un combate de boxeo, que fue el K.O. para el Tupac público, y un mar de recuerdos que se mantienen siempre a la intemperie. Él lo explica mejor: When Miles Davis cuttin lose with the band / Just think of all the people that you knew in the past. Como los que el maestro cita ahí arriba, me pasa lo mismo con su (quizá) mejor canción: no traten de entenderla. No reason. Siéntanla, como cuando escuchan al Solomon Burke de Don't give up on me.

IN THE HEAT OF THE NIGHT

El principal y más inteligente acierto de Starsky & Hutch era la consciencia de la enorme imposibilidad de realizar un remake de una serie que era recordada como un icono revival-kitsch. Así Todd Philips realizó una fantástica y entretenidísima comedia.

Michael Mann no comete el error de no querer caer en la nostalgia simplemente queriendo realizar algo nuevo y distante. El error lo comete cuando cae en toda esa autoindulgencia (enormísima) y utilizando un guión tan manido revestido de trascendencia. La nostalgia no hubiese sido un error esta vez: todo el público joven tiene a la serie de los ochenta en su cabeza gracias al amalgama del Vice City en su cabeza y cuando va a ver la película, apuesto a que quieren algo parecido (a mi me pasó). Con lo que me encontré no fue con el gran director de Heat pero que aparecía, de vez en cuando y de forma muy virtuosa claro, con esos scopes, con esos tiroteos finales y con esas selecciones musicales de acento cool. También me encontré con actores apáticos, un guión ramplón como pocos y al director completamente reiterativo en su calidad de “auteur”: repite sin rubor secuencias enteritas de Collateral (ay esa discoteca) y nos monserga con las dos relaciones de sus protagonistas que carecen de profundidad o emoción alguna.

Ahí está Mann el intermitente, la banda sonora, Luis Tosar en plan sudaca chungo (lo borda), y esa preciosidad llamada Gong Li (una muñeca de porcelana que ya me enamoró en 2046) para hacernos suspirar. También esta Jaime Foxx, que unfortunately no canta Gold Digger ni siquiera una versión rap a lo Tupac de In the air tonight, y Colin Farell para demostrarnos que Mann no aprendió lo básico de una película como estas: si hay dos policías compañeros de toda la vida, no sólo deben hablar por el móvil en plan técnico, deben tener algún tipo de química.

A veces no basta con haber visto a Melville. Lo dicho: ¿buscan un policial realista de envolvente atmósfera, y tramas estupendamente engranadas y personajes que sangran de verdad? No sean ingenuos, no se dejen engañar por el revestimiento solemne de Mann. Está en televisión. Se llama The Shield. Y es un noir con todas las letras. Y sí lo que quieren es el mejor remake de la serie, ya saben, pónganse a disfrutar con sus lanchas y helicópteros, al ritmo de los Outfield con Tommy Vercetti y Lance Vance.

Plus.: Crítica de Mr. Toldo / Off Topic de Pepo Pérez / Crítica de Spaulding.

REGRESANDO AL MUNDO FELIZ

Sobre el regreso y fin de la crisis internacional con el desatado terrorismo islámico (que ha sido el protagonista central de la primera década del nuevo milenio) quedan dos iconos (ya pop, claro) para el recuerdo.: Bush y Bin Laden (y secundarios, claro).

Lo que importa ahora no es si Bin Laden ha muerto o no, sino que se prevee en el horizonte un trágico final electoral para Bush y una ¿muerte? de un Bin Laden que sólo existe a través de sus vídeos caseros, sino que cuando estos dos protagonistas de la función se vayan de escena hay un amargo presentimiento de que, quizá, regresemos al brave new world hasta próximo aviso apocalíptico.

Y será una pena parcial.: al arte le sienta fenomenal la crisis, de toda la vida, y sino miren la era dorada de la pintura. ¿Han visto como han espabilado la literatura y cine norteamericanos pos11S en llevar a cabo productos más arriesgados? Aunque en la literatura no ha sido exactamente así: por suerte desde los 90 con la irrupción no tan abrupta de variopintos tigres, ese relevo era una crónica anunciada.

AB: ¿Todos somos Lindo?

RELATOS: "EL VALOR" DE ÁNGEL ZAPATA

Ángel Zapata

"En un islote de Oceanía, un islote mezquino, pedregoso, dos náufragos caminan por la playa, como dos cormoranes heridos. Uno de ellos, Dámaso, es un hombre viejísimo, curtido como un trozo de mojama, con una barba blanca poblada de crustáceos que le muere en los pies, y una sombrilla mínima, hecha de andrajos, con palitos unidos por hojas de palmera. El otro, Roque, es un hombre de mediana edad, todavía fornido, que a cada poco hace visera con la mano para mirar el horizonte azul. Al llegar a un recodo de la playa, Dámaso alza la sombrilla, como queriendo resguardar a Roque, y coloca una mano temblona en el codo de su compañero:

—Roque, hijo ¿tú te acuerdas de las motocarros? —le dice. —No. No me acuerdo. —¿Y quieres que te explique cómo eran? —No. Para qué. —Pues para hablar de algo, Roque. ¿Tú no sabes que hablando se hace el tiempo más corto?

Roque dirige al horizonte una mirada triste, casi acuciante, y prefiere no contestar. El aire huele a sal y a dátiles maduros. Debe ser cerca del mediodía porque el sol cae a plomo sobre la playa. Allí, en la franja de arena donde se unen la tierra y el agua, el mar deposita miles de letras rojas; letras lisas, de piedra, talladas por el oleaje. Miles y miles. Un alfabeto innumerable, como las dunas del desierto, que a veces forma palabras simples, palabras como “Pepi”, “bici”, “Roma”, “anís”, y otras veces —los días de mar gruesa sobre todo— se disgrega en rebaños versátiles, y deja escritos sobre la arena mensajes apremiantes, misteriosos, mensajes que a cualquiera le quitarían el sueño, o por lo menos la tranquilidad: “Ramiro, si llegas antes de las cuatro le amansas la biela a Queipo. No te vuelvas loco buscando los hurones, que están donde siempre.”

Siga leyendo el relato.

Cortesía de M. Todo un descubrimiento el autor: un hombre de una inteligencia y talento arrolladores y sin dudarlo uno de los mejores cuentistas españoles a descubrir....desde ya.

WHO'S THE MEME?

Contesto al meme que me rula Noel que es sin duda el mejor meme hits que se ha planteado nunca.: responder a las preguntas con canciones de tus grupos favoritos. Así que vamos allá: los Who (indiscutibles) .

¿Eres hombre o mujer?: Bell Boy.
Descríbete.: I can’t explain.
¿Qué sienten las personas cerca de ti?: Sea and sand.
¿Cómo te sientes?.: Drowned.
¿Cómo describiría tu anterior relación sentimental?: No road romance.
Describe tu actual relación con tu novio/a o pretendiente.: Blue, red and grey.
¿Dónde quisieras estar ahora?: In a hand or a face.
¿Cómo eres respecto al amor?: Whiskey Man.
¿Cómo es tu vida?: Heaven and hell.
¿Qué pedirías si tuvieras sólo un deseo?: Here for more.
Escribe una cita o frase famosa: Won’t get fooled again.
Ahora despídete: I’ve had enough.

Y este meme lo dirijo a todos/as y en concreto a Enrique Ortiz, No Future, Miguel Sanfeliu, M y José Ángel Barrueco.

BREVES (III) DE LIBROS

La influencia del cómic o de quizá todos los medios en general se empieza a notar en los libros ¿verdad? Es una sensación de vanguardia que resulta a veces atractiva otras gratuita (va a gustos, va a autores, va a días). Otro síntoma obvio del asunto lo dio Pepo Pérez, que informaba estos días de estas portadas de dibujantes de cómic más o menos célebres realizadas para reediciones de libros también consagrados por parte de la editorial Penguin en los states.

Precisamente he visto editado con un formato bien bello Un hombre sin patria de Kurt Vonnegut, un recopilatorio de artículos críticos que me ha hecho mirar al bolsillo con cierta nostalgia. No obstante pude empezar (no terminar) una de estas novelas que me atraían/asustaban: Tan fuerte, tan cerca. Un indigesto y feo cóctel de sensibilidad poética muy ingenuista y sentimental que mezcla algo de Salinger (casi que es un decir) con Grass del Tambor de Hojalata. El caso es que Safran Foer ha compuesto una novela obvia, mediocre y muy facilona que desaprovecha la exploración no convencional de un tema tras muchas escenas originales en la estética de sus páginas.

José Ángel Barrueco explica en su magnífico Escrito en el viento que encontró un tomo llamado, en la mejor tradición pulp, Astoinishing Stories que resultó ser un volumen de relatos (esta vez de estética claramente McSweeney’s o sea que inteligencia en la puesta en escena) de gente como Jonathan Lethem, Stephen King… Quizá no sea un gran recopilatorio pero apunta maneras de delicia irresistible. Sí, a ver si Mondadori se anima.

PASAJES: "EL OFICIO DE VIVIR"

18 de Septiembre
En las relaciones con la gente, basta un instante de ingenuidad para arruinarse jornadas enteras de sometimiento a otros.

CESARE PAVESE, El oficio de vivir.

Plus.: Bobpop ha organizado un monumental greatest hits literario.: sintetizar el mes de septiembre según citas de diarios ajenos de los muchachotes (Kafka, Pessoa, Warhol) y muchachitas (Nin).

10 NOVELLAS

Hay veces, pocas, en las que miro con cierto temor esos infinitos divertimentos pynchonianos llenos de páginas o los novelones de Philip Roth. Escasos momentos sí, pero duraderos a su manera. Enrique Vila-Matas escribe hoy que es importante para un escritor saber corregir.

Hete aquí un top ten sin demasiado criterio ni ajustes históricos ni siquiera preferencias o numeraciones sobre diez piezas que merecen ser leídas de un tirón.

-ESTRELLA DISTANTE - Roberto Bolaño.
Una novela visionaria, distinta, que Bolaño concibe como complemento pero que se revela indispensable. Repleta de sensaciones irrepetibles es una lectura que resulta un grandioso punto de partida para la obra de este titán.

-EL GUARDIÁN ENTRE EL CENTENO – J.D. Salinger.
Intentar escribir algo más sobre la obra de Salinger, malinterpretada y admirada a partes iguales es hoy por hoy un suicidio. ¿Pero es o no es ese libro cortito destinado a todo adolescente que necesita sentirse identificado? Lo es y lo seguirá siendo durante muchísimo tiempo.

-MENOS QUE CERO – Bret Easton Ellis.
Easton Ellis antes de que se agotara a si mismo fue sensacional: drogas, reiteración, MTV, leyendas urbanas, pequeñas miserias existenciales de una clase dominante y dominada por un asco moral que a todos nos perturbó.

– EL CORONEL NO TIENE QUIÉN LE ESCRIBA – Gabriel García Márquez.
García Márquez nunca ha sido santo de mi devoción, vale que es un gran autor (etc…, etc….) pero si hay alguna novela que me entusiasme de él de una forma verdadera es ésta. Sin lugar a dudas es una obra maestra como la copa de un pino. Pese a quién le pese (y nunca GGM había estado tan verdaderamente faulkneriano).

– EL SUEÑO ETERNO – Raymond Chandler.
Es que no me canso: quién no ha visitado el invernadero del general Sternwood ni paseado por el asfalto de Los Ángeles no sabe lo que es aquello que imaginamos en blanco y negro, humo y Bogart.

– EL VIEJO Y EL MAR – Ernest Hemingway.
Como dice un comparsa blogosférico: puro goce estético. La leí en una hamaca en una cálida noche de verano y me lo pasé pipa añorando al chico y pensando en el gran DiMaggio.

– AL SUR DE LA FRONTERA, AL OESTE DEL SOL – Haruki Murakami.
Teniendo, por suerte, mucho Murakami ya leído puedo decir que funciona mejor en los cuentos y en esta novela que hipnotiza de principio a fin. Está aquí lo mejor del mejor Murakami, condensado y muy bien narrado: esa narrativa que hipnotiza (más goce estético) y los recuerdos como manera de romper un presente que no sabemos si en realidad existe. Una obra maestra.

- EL PECHO – Philip Roth.
Con varias collejas a los años setenta de fondo, Roth compone una ¿kafkiana? (sigan las agudas observaciones de Portnoy) fábula en la que un buen día un profesor de literatura se despierta convertido en un pecho de mujer enorme. Una pequeñez gigantesca de pieza.

– LAS VÍRGENES SUICIDAS – Jeffrey Eugenides.
Me da a mí que Middlesex es fruto de un error variopinto: del lector porque cree que va encontrar algo tan podidamente enorme como este extraordinario debut y del autor por querer escribir otro novelón definitivo cuando ya lo había escrito en un formato delicioso (los suburbios, el verdadero paisaje norteamericano). La diferencia entre no pretenderlo y ser pretencioso, supongo.

– EL JUGADOR – Fedor Dostoievski.
Más que Crimen y Castigo, más inclusive que el Tolstoi guerra-paz, yo prefiero a este Dostoievski (más que el de sus maravillosas memorias del subsuelo). No le hace falta más que una excusa, un instrumento para dar toda una panorámica sobre aquél entonces (la Rusia de antes de Lenin) y aquella gente (las clases aristocráticas). Y cuando leí que se trataba de una novella largamente meditada confirmo lo que escribe hoy el autor de Bartleby y compañía.

Bolaño, en su distante astro ya observaba con agudeza a poetas marcados (demasiado) por Neruda y por Mistral. Apliquen esto a a la blogoesfera (sección: voy a hacer un post íntimo) y observaran cuanto mal hacen todos aquellos que tratan de ser otros.

Y, por ultimo, yo les digo que me recomienden sus novelitas pequeñas pero grandiosas que merecen un punto y aparte.

CORRESPODENCIA (I).: GENTE AMABLE

Me hace mucha ilusión, de verdad, que me envien ustedes e-mails. Para algo lo pongo, para dudas y consultas. Sin ir más lejos uno de los pioneros Manu Standa me envía hoy:

">A quien kieres enagañá? Con ese lenguaje pseudo-científico tan >cutre!! Lo único que haces es engañarte a tí mismo. Deberías hacer >más vidas social tío. Ah y un consejo: déjate de hacerte pajas, >tanto mentales como físicas, de verdad tío."

Yo le respondo.:

"Tendré en cuenta sus consejos aunque mucho me temo que me tomaré la libertad de no hacerle caso. Gracias por su preocupación.: no sufra por mi vida social, quizá algún día salga de la habitación en la que mis tíos (que proceden de una familia de Pennsylvania de cazarrecompensas) me encerraron aquí por ser hijo de una raza de alienígenas inmigrantes de las lunas de Plutón.
Atentamente.
P.

PD.: Tenga cuidado con mis tíos. A veces le obligan a uno a leer cosas que simplemente no le agradan y hasta a lanzar advertencias"

Un placer señores recibir cordialmente sus preocupaciones y sus observaciones.

DOS LECTURAS PLANIANAS

Estos días abandono temporalmente la ficción para centrarme en el magnífico libro de Arcadi Espada Contra Catalunya (lo edita Flor del Viento), una cróncia del stablishment pujolista, y todo el teje-maneje nacionalista y lo sano que nos ha ido a todos los ciudadanos durante este mandato. Analizando la corrupción, la cultura, los paisajes, con una prosa claramente deudora de su maestro (Josep Pla) y algunas ironías que harían reír mucho al mismo nos encontramos ante un trabajo periodístico de primera clase y un libro imprescindible para cualquiera que quiera saber algo de los gobiernos de CiU alejado de los sectores más ramplones del periodismo practicado en algunos periódicos editados en Cataluña y que rara vez criticaron a Pujol (a excepción de los estatales y el periódico claro).

“Ha dado algunos individuos de mérito: el señor Jordi Palanasdemunt [….], que fue consejero de Economía dela Generalitat de Cataluña, y que falsificó pagarés y que fue a la cárcel. El señor Josep Maria Cullell, que solo quería ayudar a su cuñado:llamó a un alcalde, le sugirió que recalificara unos terrenos i así se hizo ; espera que lo rehabiliten, lo exige, ningún tribunal lo condenó. El señor Macià Alavedra, que concedió un crédito al señor Javier dela Rosa para que levantara Tibigardens y el señor DeLa Rosa hizo caso omiso del destino, pero no del dinero: Alavedra […..] es un cadáver aún muy fuerte: y hay cadáveres que desprenden un humo venenoso [….] El señor Lluís Prenafeta y Garrusta – traducía a Pirandello: me lo dijo una noche fuera de España y me ilusioné, pero se lo decía a todas, fuera de España, de hecho era lo primero que decía - , que lo descubrieron haciendo negocios negocios en un reservado de su reservado despacho de secretario. Y Jaume Roma, ¿alguien se acuerda de quién fue Jaume Roma? Muy efímero: llegó del departamento de Obras Publicas precedido de un gran rumor de voces. Era un joven de unos treinta años que concitaba muchas esperanzas. Era la renovación, quizás el delfinado. Se acabó todo cuando vieron que se había hecho un chalet con dinero público. Se lo había hecho mientras era subordinado de Xavier Trías, que hoy brilla entre los primogénitos.”


Como Espada despierta sana nostalgia de Pla, leo una de sus páginas selectas. Relatos del Mar son tres crónicas: “el naufragio del Cala Galiota”, “el coral y los coraleros”; y “Pan y uvas”. Lo leo claro en su idioma original catalán y pienso realmente que quien no ha leído a Pla (¡a estas alturas!) se pierde a uno de los mejores prosistas españoles de todos los tiempos y uno de los mejores del siglo XX. Pan y uvas es un claro prólogo o apéndice a como nació Contrabando, esa novela de encargo, esa ficción por compromiso que nadie necesitaba, ni siquiera los más acérrimos seguidores (ah...¡las presiones editoriales!). Pla no necesita la ficción: a él el periodismo ya le basta para cultivar un estilo en apariencia sencillo pero cargado de sabiduría. Con una viva inteligencia y una fuerza descriptiva de los paisajes impresionante, estos relatos del mar es una lectura profundamente mediterránea, y claro, supongo que se juega con ventaja el haber paseado varias veces por Palafurgell, Cadaqués, L’Escala, y todas esas playas de la Costa Brava, que según cuenta Pla la bautizó Ferran Agulló en una comida para asegurar una victoria electoral. Y qué razón tiene: nadie la llama The Wild Coast ni siquiera la Cote Brave. El sabio y bon vivant cronista Pla describe con una inteligencia agudísima un gran paisaje, que es como todos los paisajes (según dice él) con sus días, sus momentos, y sus lugares.

Plus.: Pla en la portada de la Wikipedia.

11-09-01: EN EL CINE (III)

Uno de los mayores problemas que, a priori, parece tener una adaptación literal y parece que convencional como es World Trade Center de un director tan competente como Oliver Stone es que da la sensación que el cine ya se ha encargado de rodar esa historia de terror que se vivió aquél día de múltiples formas y bajo el aventajado manto de la sutilidad. El siempre avispado Steven Spielberg compuso dos lecturas de las consecuencias de un mismo hecho en el 2005 de una forma brillante. Si Munich resultó ser un maravilloso thriller político que explora el origen de los problemas del presente desde el pasado, lo que hizo la Guerra de los Mundos no fue regresar a los terrenos de la ciencia ficción como muchos creyeron ingenuamente, de hecho es poco menos que un pretexto para narrar algo que abandonó a E.T. en una galaxia muy muy muy lejana.

Lo que le importa a Spielberg es lo que sucedió, lo rueda con la misma virulencia (la del aproximación emocional del espectador) que rodó Salvar al soldado Ryan, y regresa (de hecho siempre lo hace) a sus temas de siempre (la familia rota) pero lo que importa es como esta película sabe captar el estado de indefensión de la ciudad de Nueva York y de la gente del WTC en un mismo día. Y Spielberg es el mejor aprendiz vivo de Alfred Hitchock (Brian de Palma, aparte) decide crear pues un espectacular y frenético relato donde no se le escapa la posterior decisión de ir a luchar a una guerra. Pero el enemigo es fuerte, es peligroso y sobretodo no se sabe de dónde procede (¿Son terroristas? ¿Son europeos?) . Por toda la maravillosa parte inicial la película merece un sonoro aplauso.

Quizá merezca una buena colleja Spielberg por ese empeño en terminar bien las películas de lo más idiota (pero al que estamos acostumbrados, off course): pero es de justicia remarcar que lo que le precede es un negro y apocalíptico relato acerca del día en el que cambió todo. Pese a quien le pese Spielberg es un maestro y pocos pueden negar el virtuosismo de secuencias como la del barco o la brillante resolución (vía sus clásicas elipsis del maestro del susepense) del momento de supervivencia en el sótano.

EL OJO DE LA AGUJA

Más que a Thomas Pynchon, a lo que equivale en términos narrativos esta película es a una fábula conspiranoica de Don DeLillo (si, esta cerca del desaparecido Pynchon, pero son parecidos pero no es lo mismo) pero sin embargo el trasfondo político tejido por Stephen Gaghan no tiene las constantes del italoamericano y sus relecturas acerca del papel del artista/terrorista.

Syriana es una película que ofrece bastantes preguntas y un sólo problema: no ofrece todos los interrogantes. El reproche no es baladí: abordando como hace esta película el conflicto de Oriente Medio es injusto que ignore por completo el papel de Israel, decisivo. Vale que el espectador puede verla con Munich y elaborar conclusiones pero el discurso de Gaghan queda inevitablemente cojo. El conjunto ofrece una perspectiva distante con unas interpretaciones mesuradas, sin grandes alardes y resolviendo bien los momentos que el cine tiende más al tremendismo de telefilm.

Pero hablemos del resto: Gaghan rechaza tejer una película convencional de espías, y también tejer una película de espías no convencional (léase El Caso Bourne), y con su narración delliliana presenta a una serie de personajes a cada cual más inquietante. Pasando por un abogado encargado de sellar los agujeros negros en la fusión de la petrolífera Connex con Killein, hasta un asesor financiero contratado por la muerte de su hijo por uno de los herederos del mismo reino de Killein y con instinto reformista.

Tampoco reside en su pesimismo latente la virtud mayor de Syriana ; no se limita a elucubrar un discurso pesimista sin más, simplemente expone con total brillantez el puzzle que mueve el mundo y la relatividad de los conceptos de terrorismo que se materializa con habilidad en los escalofriantes diálogos que inundan el tramo dedicado al abogado Bennet Holiday y su encrucijada moral.

La ausencia de ideales en Syriana favorece precisamente su credibilidad, y su modus operandi en la narración estimula al espectador a estar atento y enfrentarse a un producto complejo que muchos de los críticos de cine han tachado de poco emocional, demostrando así la exigencia al cine y sus historias de un vínculo emocional obligatorio para comprender una historia como si el factor puramente intelectual resultara agravante.

Ante tal ridículo argumento cabe aplaudir que Gaghan no nos haga llorar con sus relaciones disfuncionales familiares no resueltas (y que tampoco lo necesitan) y si nos haga pensar con la actitud general y particular de sus personajes: movidos por la avaricia y el poder, ya no quedan espacios para algún acto de honestidad idealista que no sea el fanatismo. Puede ser religioso fruto de la desesperación o el placer de los dollars. Sea como sea, véanla y saquen sus propias conclusiones.

11-09-01: EN EL CINE (II)

United 93 es, de momento, la más inteligente propuesta que se ha podido rodar sobre el 11S (de forma literal) y no por su condición de modélico y angustiante nonfiction film con perfectos actores desconocidos y documentalismo desnudo como puesta en escena con una frialdad que evita jugar de forma bastante redundante con la emoción del espectador. Sin embargo hay un significativo (aunque apenas se perciba) cambio respecto al Greengrass de Bloody Sunday: lo que antes fue una denuncia de unos hechos, de lo que aquí se trata es de la crónica de un suceso de antes-de-ayer. De hecho pese al detalle del terrorista mirando las torres gemelas (si se observa narrado con inteligencia, como un destello) y el extraño juego icónico que supone verlos con un pañuelo hereje del coronel John Rambo, el autor no cede ante las tentativas de una venganza heroica y genuinamente de sabor patriotero: más bien al contrario, relata con una espectacular fotografía de Barry Ackroyd un gris y desesperado relato de humanos al límite de sus vidas (y Greengrass opta por incluir en humanos a todos y cada uno de los personajes que suben a ese avión, sin excepciones).

El espectador perdona algunos errores de rigor (esos teléfonos móviles post-el atentado) y queda inmerso ante algunas de las virtudes en el planteamiento de Greengrass: el atentado en el World Trade Center es visto, como de verdad lo vimos: por la CNN (nuestros respectivos telediarios), en directo (la narrativa es en tiempo real) y sin entender demasiado de lo que ocurría a nuestro alrededor. Si a eso le suman cada uno de los compases de John Powell como sones del Apocalipsis tenemos una de las más desasosegante películas catastróficas de todos los tiempos, no obstante el sello nos lo proporcionó antes la realidad.

Plus: Crítica de Miguel Sanfeliu / La película vista por Max Renn.

Autobombo: Tormenta de verdad.

11-09-01: EN EL CINE

Se sabe que lo que ocurrió hace cinco años fue, inevitablemente, un acontecimiento que repercutiría en el cine y que propiamente tenía mucho de cinematográfico, como la enunciación de una aparatosa fantasía de Hollywood pero que chocó con la realidad.

Ayer tomé la decisión de ver ese film colectivo presentado un año después en el festival de Cannes que reunía a 11 directores, de 11 países, 11 cortos, de 11 minutos, y la decepción fue algo mayúscula. No por la calidad de los cortos que es relativa, sino porqué no me pareció que fuese un film sobre paz y tolerancia o al menos que deba titularse 11-09-01.

Es más, en cualquier caso la ética que se aplica es bastante vergonzante. Me parece estupendo que haya críticas a los gobiernos de los Estados Unidos, mensajes contra la paz, pero si es un film sobre un acontecimiento y sus consecuencias, lo lógico es titular el film de otra manera.

Éticamente es un film casi vergonzante: parecen decir todos “no sólo los USA sufren eh”. Muy bien, estoy de acuerdo, pero ¿cuál es la premisa de esta película? No veo paz sino mucha hipocresía moral.

Sólo Claude Lelouch y Sean Penn hablan con historias del tema y se ciñen a lo que tendría/podría haber sido el film: articular historias o reflexiones a partir de un hecho no caer en infantilismos revestidos de reflexión política (por favor, Amos Gitai, y la detestable analogía entre atentados en Jersualén y los de Nueva York y así). Del verdadero tema. No es casual que sean dos de los mejores segmentos. Loach y su denuncia al otro 11 de septiembre funciona bien, el de Shohei Inamura es precioso (y muy japonés: el soldado convertido en serpiente ; los animales y los humanos de nuevo fundidos en uno, un rasgo muy clásico de las fábulas orientales) y de gran mensaje; y el de Sajmira Malbalfalf está muy bien filmado (y el de Tanovic no está nada mal tampoco). El resto son bastante truculentos.

La pregunta es: ¿Qué pretendían estos señores? No hay discurso y se desaprovechan todas las posibilidades del hecho. Prácticamente el mensaje moral que se desprenden de la mayoría de los cortos (no todos, insisto) es que hay más detrás del 11S (y antes). De acuerdo, ya lo sabíamos. Pero entonces ¿cuál es la verdadera intención de esta festivalera (ideal para proyectar en lugares tipo Cannes) y fallida propuesta?

Plus: Cinco años después / Zona Cero.

THE FUSE

Long black line front of Holy Cross
Blood moon risin' in a sky of black dust
Tell me Baby who do you trust?
The fuse is burning
Shut out the lights
Bruce Springsteen, The Fuse (The Rising).

MEME CONDICIONAL

Es uno de estos memes que te pasan (en este caso Kahlo) sobre lo que me gustaría y que ayuda a cubrir un poco el oasis de ideas propio en un domingo como hoy. Así que allá voy.

-¿Qué harías si se acabara el mundo?
Sodoma y Gomorra o la ética del apocalipsis.
-¿Qué canción te gustaría escuchar?
La que escucho ahora. Cold Roses de Ryan Adams.
-¿Qué libro te gustaría ojear?
Ahora mismo me hojearía los diarios de Kafka a gusto que no los tengo cerca. O el cuaderno gris de Pla.
-¿Con quién te gustaría hablar?
Me gustaría hablar sobre El séptimo sello de Ingmar Bergman con David S. Goyer.
-¿Qué te gustaría comer?
No me apetece comer.
-¿Qué harías, qué te quedaría pendiente de hacer?
Terminar un libro. Ir a cenar. Ir a echar la noche por los bares y la mala vida. Ver Nueva York antes del 11S "live".

Este meme no se lo recomiendo a la gente sensible. Hay tantos condicionales imposibles que casi me deprimo. Pero sin embargo si hay algún mem.. .(ups) que lo coja , servido quedara. Sólo para gente de vuelta de todo y con ganas de hacer el... meme. Sino se sentirán bobos. Y no es lo mismo. Sentirse bobo, sentirse lelo, conlleva cierta soledad. La invención de los memes era esto. Un hecho diferencial adjetival.

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Auto-Bombo: Pero en Sin Seudónimo una bitácora descaradamente prescindible (yo soy su máximo hacedor) tienen otras historias, otros rincones.

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El hombre lobo me dice perdone el spam. Y yo le digo gracias (¡thank you). Ale, si quieren más (more) y mejor (¡better!) sobre V de Vendetta, en Dvdtalk. En la lengua del empire. Off course.

*Sino pillan mis paréntesis es que no conocen el artículo de Vargas Llosa de hoy. Para saber de que habla tan gentil visitador de letras pongan antena 3 (sino ha terminado ya). El chiste (the joke) no es muy gracioso ¿vale? (such a joke ok?!)

¡¿LIVERTAD?!

Modo Alan Moore On

Sr. Moore le entiendo. A usted no lo adaptan. Le putean. Le torturan. Quieren que coja miedo al cine. ¿Está seguro de que no van ganando? Lo digo porqué más que nada que lo de Stephen Norrington ya fue una putada enormísima. Pero bueno, sé que Sean Connery no lo hacía mal. ¿El resto? Otra historia… Otra historia.

V de Vendetta era un cómic siniestro, grisáceo. Como lo fue Margaret Thatcher. Y el problema no es el pos11S. Porqué varias cosas ¿por qué hoy? ¿Por qué no ayer? Y así dejamos a la gente que haga analogías. Hay un muchachote llamado Zack. Si, Zack. Yo confió en él. Sr. Moore confiemos por Snyder u oremos por su obra en el cine. Le van a convertir en marketing, van a hacer que volar el parlamento no signifique nada. Porqué si va de símbolos los Wachowski ya pueden retirarse del cine. No hay simbolismo.

Y lo que es peor cual papel de váter parece que se frieguen la fidelidad del cómic por el trasero. Se han acordado de ti Alan: ¡Anarquía en el Reino Unido! Pues vaya.

Modo Alan Moore Off.

Pongamos que no hablo del tebeo y ¿qué me queda?: 1984, El fantasma de la Ópera, un jukebox con temas de ayer y hoy (digo ayer y ayer), y mucho kitsch british. Y todo eso tan inglés, todo ese saborcillo a aventura pulp desgastadilla. Y mucho entretenimiento trash no admitido (ui que cerca han estado de revivir aquellas delicias delirantes de antaño... ).

Porqué en esta revolución no me queda muy claro aquello de oprimidos y opresores. Es la revolución desde un cómodo sillón. ¿Será una parodia de las revoluciones? ¿Será que de verdad se puede considerar incendiario un contenido tan profundamente moderador como éste? Ah, será quizá un placer culpable hecho de muchos retazos de otras obras mejores pero no pasa de ahí: su poder de alegoría política es bastante absurdo. Esto… ¿de qué iba esta película? ¿Tiene lecturas políticas?!

Una mediocre y nada emocionante cinta de aventuras, para revolucionarios cool que cantan a los Rolling. I hear the sound of people.... Vale. Pero yo no oigo ningún sonido: solo veo una cinta basura con un montón de hermosos actores ingleses haciendo el rídiculo de rigor (¡me encanta ver a Stephen Rea, John Hurt, Stephen Fry.... !) y que se disfruta siempre como un placer culpable (a escondidas, y durante breves instantes) y siempre y cuando no nos atragante con su romanticismo de parvulario y cierto aburrimiento que se muestra muy incapaz de desarrollar un clímax final en condiciones.

Plus.: Sí revolucionar el panorama es meter temáticas gay, historias de lesbianismo naiff (¡uau! ¡soy lesbiana y me llamo Valérie!) filmadas como anuncios de tampax.... y rapar a Natalie Portman parafreseando Macbeth de Shakespeare entonces se que lo políticamente correcto (¡no me quieren por ser como soy.... tío) es otro eufemismo para que no veamos el panorama apocalíptico que nos espera. Ah si, esta revolución ha sido patrocinada por Warner Bros. Todos los derechos de la misma pertenecen a WB.

PASTORALIA

¿Quién es….

Admirado por Pynchon (llevarle la contraria supondría una distopía intelectual) y comparado con Groucho Marx o Dos Passos (desacertadamente)

Admirador de Mark Twain (se nota, se agradece, lo engrandece) y comparado con Palahniuk (se acercan pero no se rozan, cada uno es grotesco a su manera)

Ignorado pero publicado en la imprescindible McSweeney’s (mal que le pese a mi admirado también Benjamín Kunkel)

Ex ingeniero industrial de gran melancolía narrativa que sitúa a los parques temáticos como su limbo en el que convivimos todos nosotros

El que sería en otro mundo el mejor promotor de Disneylandia?

Si, la respuesta es George Saunders y me gustaría que estuviera a la altura del absurdo poético que tiene ese concurso que sirve de reunión indispensable para una peculiar familia que como en las mejores es sumamente disfuncional.

Para más preguntas lean Pastoralia. Léanla. El mejor cuento para mí no es el que le da título aunque si es toda una visita al microcosmos saundersiano. A mi el que me ha parecido absolutamente majestuoso es Robles de Mar. Pero es que Saunders es inteligente y es un narrador lleno de una sutilidad maravillosa y en el fondo da igual el que prefiera porqué este libro merece toda nuestra admiración a pesar de que está muy lejos de la perfección de otros. Lo mismo somos tristes cavernícolas… o zombies con conciencia moral.

"Os voy a decir algo sorprendente: yo fui una vez igualito que vosotros. Cierta persona, cierto individuo cuyo nombre no diré, no paraba de cagarse en mi avena y solo porqué había tenido mala suerte, solo porque sufria algunos dolores, solo porque estaba en una silla de ruedas, en realidad, esa persona de la que os hablo esperaba que yo dejara de lado mientras él, mi hermano Gene, vaya, se me ha escapado, se cagaba en mi avena exigiendo atención continuada las veinticuatro horas del día, pero ¿no os suena paradójico? ¿No era él el que tenía mierda en su avena?"

Plus: El libro leído por Palimp.

BLOGOSPHERE (IV): MIRARSE AL OMBLIGO, BIS

Sepan ustedes que estreno un blog íntegramente dedicado a la crónica de una realidad esquizofrénica donde trato de hablar acerca de política y otras cosas más y que tendrá una actualización discontinuada. Lo hago por dos cosas: para dedicar este rincón a otras cosas (cine, libros, músicas) más concretas y para complementar algo tan difunto como es el proceso electoral adelantado que se vive por Cataluña. Se llama Sin Seudónimo. Si quieren darse un garbeo ya lo saben: desde aquí yo mismo me hice autobombo bueno, bonito y barato (Sr. Toldo dixit).

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Hablé ya del mítico blogabundo Kevin Barbieux, y su blog Homeless Guy. Lo que más me gustó fue el literario sabor que tenía su homenaje al gran Clifford Brown, jazzman (nombre por el que se conocen ciertos dioses que llegan a la música y dicen liberarla de las taras, convenciones, etcétera).

Y justo hace poco criticaba abiertamente los blogs autobiográficos. Y el problema no es un blog en forma de dietario personal que puede resultar perfectamente apasionante como lo resultaron en su día los diarios de Cheever o Kafka para muchos lectores. Pero es la autobiografía repasada por la ficción, por la narrativa, por la literatura.

Iré al grano: el problema es la autoindulgencia. Eso tiene que ver mucho con la necesidad de erigirse nuevos ídolos blogosféricos y ser objetos de rendido culto, y esto nada tiene que ver con cualquier admiración desbocada particular[1] que nada tiene que ver con la necesidad de aplauso o de que cada uno en los comentarios pueda intercambiar opiniones o profesar sus piropos.

La autoindulgencia significa sacrificar las posibilidades de un medio mutante como es la bitácora que parece ideal para miles de experimentos. La autoindulgencia es en última instancia eso no hacer caso a aquello que decía John Tones sobre si tenemos la tentación de abrir un blog y que fue como siempre (mal)interpretado como un ejercicio de intolerancia. Supongo que es clásico: confundir la crítica con la guerra no debería sorprendernos viendo la política internacional… pero prefiero pensar que es porqué es un medio relativamente joven por estos lares.

Mucha razón tenía Francisco Ortiz al afirmar que el siglo XXI era el siglo de la depresión, y yo añadiría de los antidepresivos. Nuestro remedio es emular pequeñas simulaciones de gloria a costa de nuestros mitos y glorias, a menor o a mayor escala. Al fin y al cabo era lógico pasar de la era de adorar al Elegido (sea cual sea su nombre) a directamente querer ser el Elegido (tampoco hay tanto ¿Quién no quiere salir en la Wikipedia? Pillos...).

Plus: En este caso no se trata de señalar bloggers (recuerden para ello tienen al Boss, necesario como pocos) sino de generar actitudes. En la era de la simulación el griterío es difundible pero la redención también (¡!) y se agradece a la hora de señalar nuevos descubrimientos que leer. Y todo esto teniendo en cuenta lo obvio que es lo mucho o poco que les pueda gusta este sitio y les puedan gustar menos o más mis reflexiones.

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Asombrado ante una maravilla (¡ignorada!, ¡ignoradísima!) como Pastoralia de George Saunders en la que cada cuento es una grandiosa degustación de inteligencia. Para que no siente mal demasiadas comparaciones literario-gastronómicas dejémoslo en un ya les contaré.

[1] Todos tenemos una propia: todos saben que El emperador de los helados es the blog. Y lo digo yo, sí. Y no pasa nada. O que The Art of Fiction es la bitácora homérica. O que El lamento de Portnoy es una pequeña biblio-filmoteca de Babel. Y así.... Admirar es humano señores.

UPCOMING BOOKS, UPCOMING MOVIES

[1]
Hollywood está nutrida más que nunca de otras fuentes. La literatura norteamericana ha tenido una relación de amor y odio muy íntima con el cine desde su mismo nacimiento y lo que viene ahora puede ser terrible y esperanzador (así de irónico). ¿Se acuerdan de aquél maravilloso top de libros que pedian a gritos una película? Pues ahora vienen algunos gritos y demasiadas afonías. O silencios expectantes.

-Paul Auster.
El escritor pionero que mezcla con total facilidad los dos medios. Ahora colaboraría en una adaptación de En el país de las últimas cosas con Eva Green de protagonista justo cuando termine el rodaje de su Inner Life of Martin Frost.

-Michael Chabon.
Las asombrosas aventuras de Kavalier y Clay pedían a gritos una película que apestase a clásico de culto entre todos nosotros. Stephen Daldry es en general un cineasta que me da más bien miedo porqué lo veo un buen director inpersonal... y quizás.... No sé, no sé. Chabon es un escirtor que combina su trayectoria en el cine desde siempre está ahí colaborando en Spider-Man 2 y ya ha sido adaptado con sus Wonders Boys . Y ya se rueda The mysteries of Pittsburgh, una novela que se ha ganado el sanote adjetivo de fitzgeraldiana y que la dirige Rawson Marshall Thurber (Dodgeball) en un cambio de registro bastante sorprendente.

-John Cheever.
Su aparición parece a priori figuaritva en el remake del excelente film con Burt Lancaster, y que podría contar con Alec Baldwin. La que si que se está rodando es Parc una adaptación europea de Bullet Park que rueda el francés Arnaud des Pallierès con Jean-Marc Barr y Sergi López. Cuanto menos un proyecto raro de veras.

-Philip Roth.
Al pobre Philip lo vuelven a putear saqueando American Pastoral. Así de claro: Roth es un autor excelente pero muy poco cinematográfico. De hecho que dirija Philip Noyce sólo me hace pensar en un increíble tedio.

-Jonathan Franzen.
Era imposible que la novela fenónmeno , Las Correcciones, se quedara sin adaptación lo raro es que haya tardado tanto. Con muchas ganas de leerla ya me dirán los que la disfrutaron que les parece: Robert Zemeckis se podría hacer cargo (un director capaz de lo mejor y lo peor) de dirigirla bajo el guión de David Hare.


-David Foster Wallace.
John Krasinski (actor de la versión USA de Office) está preparando Brief intervious with hideous people lo cual puede ser lo mejor y lo peor again. Foster Wallace en la gran pantalla tiene que ser tan vanguardista como lo es cuando se lee (proyecto suicida).

-Jonathan Lethem.
En su haber tiene una cinta así muy indie llamada Light and the sufferer a partir de un relato corto. Ahora están ya en la posproducción de Tonight at Noon una cinta que adapta otra short storie suya por parte de un director tan curioso como Michael Almereyda director de una pequeña joya llamada Nadja. Y luego está Motherless Brooklyn el tan largamente anunciado proyecto de Edward Norton.

-Nicole Krauss - Jonathan Safran Foer.
Esta pareja de escritores tendrá adaptaciones tan fugaces como seguramente lo parecen ser sus libros. Él ya tuvo su Everything is illuminated una película sumamente mediocre y detestable, y ahora le preparan Extremely loud and incredibly close de la que sólo conocemos el nombre de su guionista.: Eric Roth. Ella, en un estilo similar al de su marido, tendrá pronto su History Of Love dirigida por Alfonso Cuarón.

-Don DeLillo.
Este escritor natural del Bronx ya había escrito el guión de la no estrenada (para variar) Game 6 y ahora también colabora con Jim Kouf en un proyecto llamado Money For Nothing. Ahora bien lo que si es cierto ya es que Barry Sonnenfeld parece decidido a adaptar un clásico como es White Noise (o Ruido de fondo) y no sé si debo estar alegre o preocupado. Ambas cosas.

-Charles Baxter.
Disconforme con adaptar sólo a Roth, Robert Benton apuesta por otro autor grande como es Charles Baxter y su Festín del amor. El reparto que cuenta es otro lujazo esperemos que a la altura del mejor Benton (o sea el de Twilgiht).

Prefiero sin dudarlo al Hollywood que engrandece best-sellers industriales a tamaños que nunca soñamos (Hitchcock y su Vértigo son el caso más destacado). Sin embargo parece que adaptar bien grandes novelas es y será una asignatura pendiente. Habrá que estar pendientes a las siempre geniales excepciones habidas y por haber.

Plus: Y esto no acaba aquí, Walter Salles nos quiere vender su paisajística On The Road / Dave Eggers colabora con Spike Jonze / vuelven a recurrir a Vonnegut: Cat's Cradle / David Fincher vuelve con una adaptación literaria :Francis Scott Fitzgerald (una paradoja muy Palahniuk) / A.M. Homes y The L World / Ken Kalfus, después de su huracán de novela 11S, ya está siendo adaptado en clave breve / La inevitable Melissa Bank.
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[1]. Cortesía de Montse Vega.

INTERMITENTES VISIONADOS DE LA TDT (II): (POST)MODERN VAMPIRES / TWO

Ayer pude ver Modern Vampires aquí llamada Revenant película de 1998 que se suma a todo el cine vampírico que arrasó en los noventa (ya saben: Drácula de Bram Stoker ; Entrevista con el vampiro ; Abierto hasta el amanecer ; Blade... ) y me parece una agradablísima comedia hecha para ser despreciada por los cinéfilos de principio a fin. La dirige el hermanísimo de Danny Elfman (que pone el delicioso tema central del film) y supongo que de aparecer directamente el nombre de Denise Di Novi o Tim Burton se miraría con ojos más benévolos.

Pero se trata de una película trash al cien por cien: Casper Van Dien, Rod Steiger (¡si!) y el ya indispensable Udo Kier (¿de qué hablamos cuando hablamos de cine norteamericano trash?) repitiendo más o menos algo así como lo que hizo en Blade. No hay nada especialmente hiperbólico: es una sucesión de desvarios más o menos agradables pero que sorprende que fueran rodados en los noventa. Desde el Van Helsing antiguo nazi (¡y esos flashbacks en blanco y negro!) convertido al final en vampiro hasta el héroe, un piloto de la segunda guerra mundial, responden a una lógica de juego de iconos reconocibles (toda la pulp y pop culture) continuos con gag final incluidos que a otra cosa. Y sólo por esa honestidad de Elfman (¡nunca osa ir más allá de sus risas, de su total falta de pretensiones y su descaro conceptual!) merece ser vista por cualquier cazavampiros con tiempo libre. El mérito no es del todo de Elfman, todos las coñas del guión las ofrece Matthew Bright el autor de ese genial cuento de hadas adulterado llamado Freeway y uno de los mejores reinterpretando ciertas mitologías.

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Two es el primer capítulo de la tercera temporada de Twilight Zone y al verlo me pareció rematadamente admirable. No por su argumento, en la línea de la maravillosa serie (o sea canónico, fascinante, y con una puesta en escena excepcional) sino por ofrecer esa imagen de Elizabeth Montgomery con el pelo negro y sensualidad desbocada en su papel de mujer superviviente al Holocausto de la humanidad y completamente alejada de su papel en Embrujada y su belleza naif. La tensión no resuelta entre ella y el hombre (o sea Charles Bronson), el otro superviviente, convierten al capitulo en la mejor versión jamás hecha de la historia de Adán y Eva para televisión (o sea apócrifa y en clave postapocalíptica) y en toda una oportunidad para disfrutar de Bronson-Montgomery y de una atmósfera impagable.

ETIQUETAS Y (A)MORALES

Las etiquetas a un artista le sientan fatal. Imaginen a un gran artista del campo que quieran cambiando de forma brillante de registro: ¿a qué nadie se va a quedar igual? ¿A qué no es lo mismo el cambio de registro de David Lynch que el de Radiohead? . Ah yo también lo creo: los últimos álbumes de Radiohead son una declaración de motivos indiscutibles a sus más geniales detractores.

Clint Eastwood está etiquetado por la cinefilia: el último clásico. Toma ya. Y ahora ¿cómo coño explicamos que este tío ha dirigido una de las películas más vanguardistas de todos los tiempos? ¿Cómo explicamos Bird? Un “sentido homenaje al jazz” dijeron mucho. Sí, claro, no lo niego, pero es que también Tavernier hizo eso. ¿En qué estriba la diferencia? Pues que Eastwood hizo del jazz una estructura narrativa, una puesta en escena, un personaje, una iluminación. Una cópula (cine-jazz) definitiva y definitoria que nada tiene que ver con simpáticos parisinos que pasean por París o por la historia esa de Ray Charles vista por Hollywood.

Y después de eso, expliquen como el último clásico realiza una de las películas más fascinantes (y surrealistas) de todos los tiempos: Medianoche en el jardín del bien y del mal. Suele pasar con las etiquetas, que cuando las quitamos en la cosa quedan rastros que cuestan de quitar.

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Las portadas de los diarios de estos días en El Mundo son escalofriantes. Ni la prensa rosa había llegado todavía a convertir el periodismo en un granizado de personajes. A mi el tipo me inquieta mucho (ya lo dijo Absence[1], que sigue la mejor línea de súpervillanos como Moriarty) en su foto de boda. A lo mejor a otros les conmueve.
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Saber es poder.
Michel Foucault.

Foucault era una persona inteligente en todos los sentidos. Con esta frase entendí yo toda la historia de la humanidad y muchas de las cosas que pasan y que pasarán.

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Yo fui el cámara
Del vídeo de Pedro J.
Estuve en el armario
Aguantándome la pota
Tres Tristes Ninjas, Pedro J.

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El periodismo político español y los dibujos animados: Tom y Jerry.

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A disorder peculiar to the country . Ni DeLillo, Ni Palahniuk. La maravilla pos11S parece haberla escrito aquél escritor que siempre nos brinda sus mejores escritos sobre literatura rusa en el New York Times: Ken Kalfus. La conclusión es sencilla: debemos leerla.

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Natascha Kampusch, o el espíritu de la niña, aparecerá en la televisión austriaca el próximo miércoles. No duden que la entrevista no tardará demasiado en estar youtubeada. La entrevista va a revelar muchas cosas sobre los demás (habrá que estar muy atento a las preguntas para obtener verdaderas respuestas) que sobre esta pobre chica y será lo más cercano a hablar con un verdadero fantasma que veremos en televisión.

1 ESCOLAR, Ignacio. Un buen chico. Publicado en Escolar.net el 3 de septiembre de 2006.

GUERRA Y FICCIÓN

El último número de Hermano Cerdo al ser doble nos cuadriplica la calidad en cada una de sus páginas. No todos los días se encuentra uno dos cuentos inéditos de JD Salinger en una revista literaria online. Ojo al dato. No todos los días uno vuelve a aprender algo tan resabido como que hasta el maestro más precoz (Salinger) por muy talentudo que sea fue un día un alumno prometedor. La muestra clarísima son estos, segundo y cuarto cuento, que publica la revista. Ya aprenderé (pdf) es un sensacional cuento lleno de esa peculiar sensibilidad salingeriana con su narrador anónimo y su outsider nato de estrella.

“Cualquier mecha tiene dos extremos: el que se enciende y el que está enterrado en la dinamita.”

El segundo, Apuntes de un soldado de infantería (pdf), parece una anticipación bastante acertada de With love and squalor y un borrador de esas hazañas siempre tristes que rodean a los soldados.

“Ya había sobrepasado en unos cuantos años la edad (¿alrededor de los cuarenta?) en que los americanos le anuncian a sus mujeres en la sala que van a ir al gimnasio dos veces a la semana a lo que sus esposas responden está bien amor. ¿Podría pasarme el cenicero? Para eso sirve.”

Como salingeriano nato me lamento de la rapidez de la brevedad y uno ve aquí y allá las dosis de genialidad en el autor.

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El ensayo de B.R. Meyers Manifiesto de un lector es una invitación a pensar y sólo por eso podría asegurarse que no es malo. Les propongo que lo lean. Dice grandes verdades pero el problema de Meyers no está en sus razonamientos sino en el radio que amparan. Tampoco es cuestión de llamarle outsider y amateur para intentar desprestigiar porqué eso, al contrario, llama más mi atención.Lo que ocurre es que Meyers parece mantenerse ajeno completamente a la cultura y sociedad de su país. En un momento se pregunta Meyers si la prosa debe ser tan banal como lo es aquello que se satiriza. Si, sí se quiere llegar a dar con la punza. Si, si se quiere poner en evidencia algo. ¿Se imaginan Menos que cero con otro punto de vista narrativo más observador? El resultado no tendría ese efecto tan logrado. El motivo es que Ellis no hace una prosa tan banal como lo que narra, sino que directamente da voz a la banalidad y eso es estremecedor. Y eso en mi opinión es un acierto.

El radio. Analiza las obras sólo por momentos de la prosa. Obvia estructura, observaciones, pero sin embargo es algo que hay que leer, nos guste o no. El análisis de Paul Auster dispara varios dardos de mediana razón hacia sus admiradores más profundos. Lo dicho.: Lo pequeño del radio abarca buenas observaciones acerca del minimalismo estético en la prosa, y también sobre cuando el escritor habla de igual a igual al lector. Cuando algo genera tantas dudas no cabe más que seguirse preguntando y reflexionando sobre estas y aquellas verdades.

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El terrorismo es glamour.
Salman Rushide.

La otra fatwa del gran autor británico es la que nadie menciona: es periodística. Y consiste en insistir una y otra vez en la dichosa fatwa. Digamos que es una fatwa de largo alcance o una fatwa elevada al cubo.
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La llegada de septiembre es ya la máxima cúspide de la tristeza existencial y encima elevada a un grado cultural entre todos nosotros. Woody Allen dirigió en 1987 una película del mismo nombre y confundió la melancolía otoñal con Sonata de Otoño de Ingmar Bergman. Y como resultante es uno de sus peores films en el que nada se asemeja a un drama humano: eso sí, los cinéfilos más clásicos pueden regocijarse viendo al americano haciéndose el europeo para hacerse el importante.

Suerte que se redimió con Deconstructing Harry. Allí el Allen director dice que sí, que le encantó Fresas Salvajes, pero él la puede mejorar. O deconstruir. O reconstruir. Ahí tenemos al mejor Allen.

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Tolstoiana la frase de Mariano Rajoy al presidente del gobierno hoy: No sabe distinguir entre guerra y paz.

Al margen de las consideraciones políticas saquen sus propias conclusiones. Es una lástima que no redondee el político su sentencia con sus propias definiciones. Quizá él también espera que los que distingan sean los otros. Quizá.

BLOGOSPHERE (III): MIRARSE AL OMBLIGO

"I've changed music four or five times. What have you done of any importance other than be white?"
Miles Davis.

En 1987 en una recepción a Ray Charles le lanzó esta sentencia a una dama de la alta sociedad de Washington. Lo de Miles no era egocentrismo era pura actitud vital. Y llevaba razón. Si se atreven a hacer una película sobre él tienen dos opciones: o imitar a Bird o esconderse en casa.
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-¿Has leído esto? Es un blog genial.
-Buff... blogs... cada día los odio más.
-¿Por qué?
-Un montón de gente contando su vida en plan poético, un montón de gente hablando de sus cosas. ¡Y a mi qué! Parecen el correo basura...
-No acostumbro a leer esos blogs.
-¿Ves? Este mola. Es tipo "Instrucciones para ligar" lleno de frases memorables. Esto no es un blog hombre.

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En su día el desaparecido Satanasito trazó una especie de guia al fenómeno de los bloggers torturados y que seguramente sería interpretada por éstos mismos como una especie de ataque personalizado (como la mayoría de los conflictos de blog a blog). Ahora su bitácora es una sucesión de posts en japonés y ha desaparecido por completo cualquier rastro de posts mítiquiísimos. Sigue siendo un misterio sobre si fue un error de blogger, una broma conceptual, o un adiós real. En todo caso quedan en el recuerdo lecturas tan estimulantes como esa.

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El hip-hop en español, a veces, también corre el riesgo que provoca el malsano exceso de trascendencia y el victimismo facilote. Juaninacka ofrece el lado opuesto con una sutilidad mayor que no siempre parecen percibir muchos de sus admiradores más fanáticos (algo que tampoco es sorprendente).

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La justicia es una pintada
en una fachada
A veces no sirve de nada
Juaninacka - Poesía del hombre pobre (Luces de neón) (Click y descarguénla).

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Una prisión vacía. La ventaja de disponer de 24 horas de información es que nos ofrecen los instantes de poesía fácil y prefabricada en bandeja.

LA CAUSA SUBYACENTE

Empieza septiembre y diría todos se han percatado de un nimio cambio estructural en los posts. ¿Les gusta o les disgusta? Encantado de saberlo o de no saberlo (si así lo prefieren). El motivo es único: la crítica de cine me agotó en el sentido que dada la fastuosa cantidad de blogs, páginas y referencias mejores he decidido convertir en un pequeño dietario de lo que veo, leo y demás. La ventaja del (en realidad no tan nuevo) formato es que me permite sintetizar las miles de cosas que se me pasan al publicar un post y huir del adoctrinamiento. Alguna(s) review(s) publicaré pero de forma más esporádica.

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Una de mis inexcusables adquisciones era empezar a coleccionar las Tales from the Crypt, Weird Fantasy, y demás por lo que he empezado con dos tomos de la reciente reedición que lanzó Planeta DeAgostini. Es imposible escoger uno en concreto porqué el saborcillo de la EC permanece en el paladar ad aternum pero especialmente fascinante me parecen todos aquellos que realiza el genial Al Feldstein. El genial autor como buen artista judeoamericano del siglo pasado se muestra muy influido por el psicoanálisis y crea historias aparentemente fantásticas que recrean de forma perfecta una visión de lo que sin lugar a dudas es un universo moral propio e intransferible (además su influencia en los autores underground posteriores es esencial). Pienso sobretodo en la excelente The thing from the sea! en el que Feldstein explora de una forma genial los poderes ocultos del subconsciente, o The maestro's hands , sencillamente deliciosa, en la que Feldstein explora los celos enfermizos bajo un pretexto fantástico.

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Una de las mejores canciones de Sam Cooke es el primer single que publicó: Lovable (click y sigan las instrucciones). En realidad no tiene nada de original pero el nacimiento del soul era inevitable. La canción en cuestión es una versión de una vieja canción gospel con la letra ligeramente modificada y convertida en tema amoroso causó las polémicas de rigor entre los miembros de su comundiad que le tenían a él como una gran estrella del gospel. Y aquí nace oficialmente el soul. Pero es una música que ya se percibe en muchísimas grabaciones de gospel.: durante aquellos años la comunidad blanca permitía a los afroamericanos tener iglesias y poco más. Y aquellas congregaciones afroamericanas se convirtieron en todo un acto social inexcusable y en el único modo de que explotara la omnipresente sensualidad enmedio de una sociedad axfisiante. Lo que hizo Cooke es hacer un poco más explícito aquello que siempre había estado allí y no es poco, la espiritualidad del gospel siempre ha expresado pasión, tristeza, amor... Y la causa religiosa era aquello de lo que parecían hablar las letras.

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Es algo que venía notando desde su inicio.: la naturalidad con la que se incoporan a The Filthy life los referentes la alejan de cualquier jugada meramente referencial o posmoderna. La forma es una excusa para contar el noir en estado puro. Un limbo que ha sido Los Ángeles o Nueva York pero que ahora se llama Roma y en el que sus personajes asisten a una suerte de decadendia encubierta pero inexorable de toda la sociedad humana.